стрелок умирает. стрелки не должны умирать, а они падают, как кегли в кегельбане, тынс, тынс, вот так они и падают и я должна говорить: спасибо тебе? я открываю рот, чтобы это сказать, но слова как-то застревают и превращаются в что-то совсем другое, из моей реальности. из моей гребаной реальности, пусть правит Дискордия. У моей матери дипломы по стрельбе и я думаю, что она была стрелком, я тоже стреляла, но, боюсь, никакой я не стрелок. Я все еще неудачник, ударьте меня и я скажу вам спасибо, потому что я трус, и не помню, я все еще не вспомню, я ощущаю, что подвела людей, но мне все равно, честное слово. Стрелки падают и я думаю, что лучше бы и мне упасть и не вставать, потому что глупо вставать, чтобы опять падать.



.