она говорит: мой ангел и улыбается, проводит рукой по волосам и уходит, как будто бы - так было всегда, а я сижу и не знаю, куда она уходит. я отворачиваюсь и сажусь с ногами на стул, утыкаясь носом в колени. джинсы пахнут травой, сигаретным дымом и запахом улицы. неплохо бы закурить, запоздало думаю я. когда-то мы сидели и считали, сколько звезд свалится с неба за вечер, курили и думали, что мир вертится так, как нам хочется, а теперь я кручусь на стуле и не знаю, где чёртова истина. никогда не подгадаешь то время, когда надо зафиксировать первое появление почек на деревьях. ждешь его, ждешь, а потом - бац! как ты много упустил. или вспомнить день, когда ты в том году вышел из дому без куртки. это просто случилось, и все. а все чёртова весна. самое неправдивое время в мире, когда ты врешь, что признаешь ее, а все соглашаются. все, что нужно этой весной - старая пластинка на французском языке от лары фабиан, американский сериал про несчастных подростков, пара книжек и бутылка пива. правая рука жутко саданит, правый кед скоро порвется, а истины как не было, так и нет. я делаю вид, что забиваю на все. мне надоело! - даже кричу я и бью себя рукой по колену. мол всё, хватит. и прислушиваюсь к тишине дома. даже тут, чёрт побери, пахнет весной. мне надоело, - говорю я как бы угрожающе.

и иду мыть посуду.