Представляю, что я на приеме у доктора. У психолога. Психиатора. Психотерапевта. У доктора Курпатова.
Доктор, скажу я, выпуская сигаретный дым в потолок, это же так ужасно! Он спросит - что? Это же его работа, задавать вопросы и давать ответы. И я начну жаловаться.
Я скажу, что день не задался с самого начала. Был жуткий буран, шумели деревья и мне опять, доктор, мерещились всюду злоумышленники с отмычками в зубах. Они собирались, доктор, отмыкать отмычками замок в сарай и украсть у нас лопату, а может, две лопаты. Или три. Я закрыла окно, чтобы то, как они ими отмыкают замки, мне было не слышно. Я начала задыхаться от духоты, тени на потолке и злоумышленники с отмычками, собака, носящаяся с ногами от куклы Кена, головная боль. Я встаю выпить таблетку в надежде на то, что обезболивающее потушит все проблемы разом. Делаю большой вдох и глотаю таблетку, а потом от дикой боли в областе грудной клетки ложусь на пол на кухне и думаю, как же это мило, лежать на полу в три ночи и жалеть себя. Вспоминаю девочку, с которой училась в одиннадцатом классе, той стало плохо, ей принесли таблетку, а она сказала, что не умеет их глотать и не будет.
Вспоминаю, что три ночи. Вспоминаю про воров и отмычки. На потолке дикие тени, в окна что-то бьётся, ветер рвет занавески, а я представляю, как утром меня найдут на кухне и потом в газетах напишут, что-то типа "задохнулась при попытке заснуть".
Я однозначно болен, доктор? Да бросьте, я же плачу вам огромные деньги не за то, чтобы вы мне врали...